Aromele de scorţişoară veche s-au îmbibat în mobilă. Trandafirii uscaţi de-atâţia ani s-au sfărâmat în particule mici de praf, combinându-se cu alţi alergeni şi provocându-mi o mulţime de reacţii. Atomi de energie îmi mişună prin sânge deşi nu mi-am mai simţit patul de o săptămână. Ziua se prelungeşte cu o noapte odihnitoare, cu 8 ore de citit intensiv, cu un amalgam de minute de gândire, de contrazicere. Dacă m-aş apuca de citit filosofie, aş adormi instantaneu.
Îmi lipseşte somnul însa visele nu. Îmi pierd privirea pentru câteva clipe, lăsând inconştienţa să-mi adoarmă reflexele... Şi o succesiune de imagini cu sau fără legătură între ele se derulează ca un film vechi. Nu-mi convin toate. Uneori încep să le modific până când îmi arată bine. Le rup şirul întâmplărilor şi introduc evenimente mai plauzibile. Sau mult mai ireale.
Nu poţi defini subconştientul. Aşa că nu-mi mai cere să-l definesc eu. Doar pentru că dau impresia că ştiu absolut tot, nu înseamnă că tot ce ştiu e corect.
A lui Epicur grădină n-a fost niciodată naturală.
No comments:
Post a Comment